Зав
ершился городской открытый конкурс литературного творчества «Проба пера-2014», проводившийся нашей редакцией. Подведены его итоги, определены лучшие работы, которые мы, как и обещали, начинаем печатать.
Сегодня мы представляем вниманию читателей одну из работ, набравших максимальный балл.
Стояла осенняя ненастная погода. За окномшел холодный октябрьский дождь. Капли дождя тихо падали на большие стекла окон и расплывались, точно слезы. А что же по ту сторону окна?
В просторной светлой кухне было тепло и уютно, тихо посапывал чайник на огне, в маленькой кастрюльке булькала вода, а за столом сидели маленькая девочка и ее мама. У девочки был тот самый возраст, когда хочется пробовать свои кулинарные способности — что-то приготовить, возможно, что-нибудь да получится, а может, и нет. Впрочем, какая разница, главное — сам процесс! Хотя какое удовольствие удивить всех своим маленьким шедевром, приготовив, скажем, румяный пышный пирог! Но пока это всего лишь мечты. Так, размышляя о разных кулинарных прелестях, она своими маленькими ручонками пыталась лепить пельмени. К сожалению, у нее они получались несуразные, приплюснутые, однако это ее совсем не огорчало. Главное — она лепила. Сама, собственными руками.
Мать же не обращала на нее никакого внимания; мысленно она находилась далеко, лицо ее выдавало какую-то тайную муку, не дававшую ее тонкой душе покоя. Только звонкий голос дочери, словно свежий ветер в палящий зной, вернул ее в настоящее.
— Мама! Посмотри, какой красивый пельмень у меня получился! Как цветок, почти как у тебя! — воскликнула девочка.
— Даже лучше, чем у меня,- улыбаясь, ответила молодая женщина.
— Мама, почему ты все время молчишь? Как можно молча работать? Знаешь, лучше разговаривать, вспоминать что-то веселое и работать. Так и на душе весело, и работа будет спориться.
— Ты права, моя Эфсана. Вот гляжу я на тебя и думаю, какая же ты у меня умница, моя помощница, моя радость. Что бы я без тебя делала?! Страшно представить!
Произнося эти слова, она крепко обняла и поцеловала дочь — так, словно они не виделись очень давно. Мать любила говорить дочерям (их у нее было две) об их маленьких достоинствах, похвалить когда нужно, чтобы пробудить у них интерес к повседневным делам, учебе, вообще, к жизни, чтобы они поверили в свои силы и возможности. Нередко от нее можно было услышать фразу: «Где красавица-девица?». И каждая из них, стоя фертом, отвечала: «Я!». Не подумайте, мой строгий читатель, что эта фраза выдумана мною. У нее очень интересная история.
Как-то мама читала дочерям отрывок из сказки Александра Сергеевича Пушкина (она любила декламировать стихи, особенно, когда готовила что-то) и дошла до того фрагмента, когда злая мачеха допрашивает Чернавку: «Где красавица-девица?». Маленькая озорница, думая, что это обращение к ней, весело и твердо ответила: «Я!». И с тех пор этот веселый вопрос всегда находил бодрый и прямой ответ.
— Дочка, вот уже пять лет прошло, как не стало твоей бабушки, моей мамы, — печально начала мама. — Но за что бы я ни взялась, все мне напоминает о ней. Готовлю ли я, убираю ли, беседую ли с кем-то, объясняю ли урок — все мысли о маме. Перед глазами так отчетливо стоят ее руки, огрубевшие от постоянной тяжелой работы, но такие добрые, теплые. Сколько трудились эти руки: и тесто месили для ароматного домашнего хлеба, и ковры ткали, и корову доили, а затем мастерски готовили из молока сыр, кефир. Помнится, по утрам мама нам всегда готовила на завтрак молочную кашу или чуду со сладкой рисовой начинкой. А как красиво она подавала на стол халву! Каждому наливала ее в маленькое блюдечко, а затем украшала узорами, которые аккуратно рисовала вилкой.
— Она так много работала? — удивленно спросила Эфсана.
— Да, очень много,- продолжила мать. — Вся ее жизнь — это большой трудовой подвиг. А как иначе?! Она была опорой семьи, надежным другом и советчиком отца. Зная о слабом здоровье мужа, мама никогда не упрекала его в том, что большая часть забот по дому легла на ее хрупкие плечи. Она никогда не жаловалась на тяжелую судьбу, безропотно трудилась, растила нас, детей, чтобы мы не знали ни в чем нужды, были сыты, обуты и одеты.
Тут она опять замолчала и погрузилась в свои размышления.
— Мама, а бабушка помогала вам делать уроки? — звонким голосом спросила дочка. — Ведь нам ты помогаешь.
— Как же она могла нам помочь, — отвечала мама, — ведь она закончила всего лишь четыре класса и по-русски говорила плохо? Детей тогда обучали только на родном языке. Эх, тяжело было ей, не до учебы. Мы, когда подросли, помогали ей по хозяйству. Как же это все было давно, но воспоминания такие яркие, словно это было вчера. И как все это мило душе, хочется еще раз вернуться в те тихие радостные дни, услышать голос матери. Мне все время кажется, что она где-то рядом, вот-вот войдет, сядет рядом и будет рассказывать о чем-то сокровенном. А как она красиво читала стихи на родном языке! Я любила повторять их за ней, а она всегда поправляла меня, если я ошиблась, объясняла значение непонятных выражений. Как для меня это было интересно, весело! Потом у нас сложилась своя особая традиция — 1 Мая мы читали любимое первомайское стихотворение. Чтение всегда сопровождалось весельем, радостным смехом.
Она все рассказывала и рассказывала о своей матери, будто вновь оказалась в том прекрасном, но уже безвозвратном времени, времени детства и юности. Ее глаза, наполненные грустью и странной тоской просветлели… А дочка задавала все новые вопросы, пытливо смотря в мамины глаза, то удивлялась, то громким смехом оглушала наступившую паузу.
— Мама, а ты помнишь бабушку молодой, когда ты была еще маленькой, такой как наш Мурадик? — живо спросила дочка.
— Как Мурадик, может, и нет: ему же всего лишь два года, а чуть старше – да, помню, — задумчиво произнесла мама. — С тех пор много воды утекло. Какой заботливой матерью была ваша бабушка! Знаешь, я люблю вспоминать, как ранним зимним утром она топила большую железную печь (газа тогда еще не было). Бывало, мы еще нежимся в постели, досматривая сладкий утренний сон, а она уже возится с печью. Минуту спустя печь уже жарко затоплена, а через круглые отверстия ее дверцы темную комнату освещают яркие отблески огня. Так красиво и забавно они играли на стенах маленькой комнаты, что мне это казалось не явью, а продолжением чудесной вереницы снов.
Молодая женщина замолчала. Прошлое, беззаветная любовь и тоска по матери не отпускали ее. Она никак не могла смириться с тем, что ее больше нет. Нет больше матери, которую можно обнять, услышать до боли родной голос, пожать сморщенные заботливые руки, увидеть по-детски наивное выражение лица…
В душе образовалась пустота. Тяжелый ком подступил к горлу и вызвал горячие слезы. Она пыталась не показывать их, но нестерпимая душевная боль сделала свое.
— Мама, — прошептала Эфсана, — не плачь.
Ее черные, как ночь, глаза пристально смотрели на сильную женщину, которая в этот миг была так слаба и ранима. Эфсана крепко обняла свою маму, поцеловала. И столько нежности и любви было в ее лице к той, которая, как и бабушка, была беззаветно предана своим детям.
— Не надо плакать, — повторила девочка. — Ведь у тебя есть мы, твои дети.
Эфсана говорила матери теплые слова и гладила ее по плечу. Слова дочери успокоили маму. Тут ее взгляд остановился на детях: маленький Мурадик что-то лопотал, играя со своей новой машинкой, а Сусанна, старшая дочь, ничего не подозревая, убирала в соседней комнате, напевая какую-то веселую мелодию. Взглянув на своих еще маленьких детей, мать поняла, что вся ее жизнь в них, детях. Они ее любят и нуждаются в ней.
— Ты права, моя маленькая, но очень умная дочка, — тихо сказала мать. Внезапно ей вспомнились слова, которые иногда говорила состарившаяся мать: «Я ни о чем не жалею, потому что вся моя жизнь — это служение родине, беззаветная преданность и любовь к детям!». И вдруг пришло понимание: если она дочь своей матери, то должна следовать ее примеру и быть такой же сильной.
Дождь перестал. Было тихо и по-осеннему свежо. Хмурые холодные тучи рассеялись, на смену дождю из-за туч выглянуло ласковое солнышко. Так было и будет всегда: на смену палящему зною приходит прохладная осенняя пора, а за холодной зимней стужей наступает теплая весна. Такая же круговерть и у людей: одно поколение сменяет другое; а женщина всегда была и остается источником тепла, любви, семейного счастья!
И жизнь твоя — одно служенье
Отчизне, детям и судьбе.
А вот ключи земного рая
Аллах доверил лишь тебе!
Д. ШИХБАЛАЕВА,
учительница русского языка и литературы МБОУ «СОШ № 6».
№ 13, 27.03.2015
